No voy a negarte que has marcado estilo, maestro, del dificil arte de hacer pensar, llorar , reir.
Poeta suicida que escribes del desamor, de ese que ni acaba ni empieza su final, amores de ni contigo ni sin ti.
Hombre del tiempo, con partes meteorologicos, que en
19 dias y 500 noches escribes canciones melancolicas,
y sin embargo hablando del desamor hablas del amor , el más puro, el de verdad , sin principes azules, solo de musas con medias negras, embusteras y magdalenas, con dolores en las muelas, en fin historias de
peces de ciudad.Y mis ahorros dejados en este hombre, 25 eurelios de libro cd , 50 en la entradita, 20 en una camiseta de
vinagre y rosas y 25 más en una bandolera comprada después de un extasis de felicidad. Pero la verdad, y aunque suene publicitario, ver a el maestro , tener una pua de Jaime Asúa y escuchar como se equivoca un cantante sin voz, un poeta de versos asesinos , la verdad, no tiene precio.
Nuevos poemas dignos de un Mester de Úbeda que un día, o más bien una noche, nos enseñó a entonar la osadía/utopía de la calle Melancolía. Perdón por la cacofonía…